День крутого человека
Увидел однажды рассказ, и с тайным расчетом, с душевным ожесточением показал его соавтору – затем, чтобы уязвить еще одно человеческое существо, ударить по сердцу. Потому что знал, что он ляжет на душу, потому что мы схожи привычками, и что меня захлестнет, то и соавтору отдастся.
Красив рассказ, до боли красив, до дрожи в руках, до лютости в сердце. Слова его читать, как старое вино пить: небольшими глотками, потому что все они – драгоценности, и каждое нужно рассматривать.
Как в нынешнем человеке уживается столько понимания? Было время, было да сплыло, когда люди неторопливо смотрели и неторопливо думали, когда через мысли свои понимали. Сейчас много спешим, копир вокруг.
Такие рассказы нужно читать, чтобы – хлестко ударами болезненными, наотмашь; чтобы понимать, сколько глупости и суетливости ненужной скопилось. И прочитать слова писателя: «И на отаве трава растет», и сжаться внутри от боли.
Простите меня, соавтор, за вчерашенее. Но если бы повторился вечер - ударил бы снова, как себя.